As
letras garrafais de um jornal renomado a lembrar a necessidade de conjugar o
amor e o sexo. Esqueceram outros condimentos e deixaram erros ortográficos bem
latentes. Ler um romance. Ler sobre o romance alheio. Parece brincadeira de criança,
lembrar que ler é jogar com as palavras e as ocasiões. Aludir às memórias mais recônditas
e ao presente desnutrido. Como se do outro lado tudo funcionasse sobre um
caminho de felicidade eterna. Ainda se escrevem romances e, quer-me parecer,
continuam a ter saída. Mesmo que o resumo seja a tragédia. Encontrar noutros,
mesmo que fictícios, o amor ou o desamor que já nos acompanha ou que nos
deixou, é facilitar a concretização que a necessidade de sentir aguça. Imaginar
o outro é menos pedante do que viver o eu. Tiro um café, deixo ficar. Sem
mácula, à espera que arrefeça. Dispenso o açúcar, prefiro temperar com a
demora. Ligam-me de uma empresa, com voz exagerada, a dar-me os bons dias, a
pedir que lhes dispense minutos e responda a um questionário breve. À minha
frente, alguém sorri e pisca-me o olho. Pedi que fosse célere, perdi na aposta.
De volta, devolvi o sorriso. À minha frente, já de jornal entre as mãos,
dizem-me que o amor finge ser tão frágil de abordar que o preferem ao sexo.
Desenganem-se as almas iludidas. O amor pesa e não é para menos. Apostam nele
por sugerir dispensar tantas armas. Perde o sexo, que não entra na corrida.
Tenho dificuldades em aceitar as generalizações, as opiniões superficiais. Há
que oferecer tempo ao tempo. Não sei quem ganha, mas fica sempre o sexo como o
perdedor precoce. Por fim, entre a prosa matinal susceptível de dissensão, tomo
o café temperado.
Tantas saudades tinha eu de te ler...=)
ResponderEliminarNada,
EliminarÉ sempre óptimo receber-te por cá.
Agradecer-te as palavras bonitas e devolvo, com a maior sinceridade, dizendo que é recíproco.
Até já! :)