Tem
as pernas cruzadas, sentado sobre a cadeira larga. De madeira e verga. Uns
sapatos bonitos, castanhos, limpinhos, todos finos. As calças engomadas, beges,
bem vincadas. A camisa de boa qualidade, num azul claro, num tom sincero. Uma
malha escura, elegante, toda delicada. As meias espreitam por entre as calças e
os sapatos. Lisas, sóbrias, nada coloridas, da nação dos sapatos. Como manda a
lei. Lembra-lhe, a falta de vista ao perto, de trazer os óculos pendidos sobre
o peito, ao nariz. Assim mesmo, à pontinha. Brinca com os olhos, na frente vê
com a ajuda, para lá, olha com a vista despida. Pega no jornal que está sobre a
mesa baixa, lê as gigantes da capa. Atesta o descrédito das palavras e dos
actos. Demora-se na leitura habitual de fim-de-semana. Atento, deixa fugir aqui
e acolá, algumas palavras, uma espécie de comentário do absurdo. A
incompreensão a tomar-lhe as veias. Apoquentam-lhe as fragilidades deste
terreno, da sociedade de todos. De cada um. Emergem as vivências de outras
épocas. Enfim, termina a leitura. Fecha o jornal, dobra-o com vagar. Devolve-o
à mesa. Tece um último comentário, garante que não compreende. Um balanço que
entendo. Sugiro que procure outras leituras. Que não fique só pelas notícias.
Com um sorriso típico de quem sabe que tem a resposta certa, responde-me que
sim. Que não vivemos somente do semanário que ainda escreve assente na acção,
tampouco do pasquim diário. Remata dizendo que voltou a Tolstói, e à sua “Ana
Karenina”. Não fui capaz de suster o riso. Tem toda a razão. E leva vantagem.
Que não leio como dantes, nem volto a Tolstói como me apetecia. Ficou definido
que vai dar-mo, assim que termine a releitura. Ora, essa. Muito obrigado. Os
grandes corações agem como se o espaço e o tempo fossem inexistentes. Queria
ser uma ínfima parte. Garanti-lhe.
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